Môme noctambule, les cheveux peints dans les ombres d'une nuit sans lune et les prunelles taillées dans les abysses turquoises d'un océan caribéen, son teint livide lui donne l'air d'un pâle reflet dans une eau frissonnante, frôlée d'un zéphyr. « Je m'appelle Damien. Et je suis un boulet. Paraît qu'on m'aime comme ça lol. » Carrure fine, un corps dont il a honte qu'il dissimule sous des sweat trop épais et des jeans abîmés ; les poings serrés et les yeux baissés, anonyme il sillonne les allées en frisant les murs pour mieux se fondre au milieu des visages gris et des regards vides.

Enfant bousculé, il trébuche dans les rues sur des obstacles invisibles – la vérité, pour sûr, c'est qu'il se heurte aux hasards anxiogènes qui le forcent à dévier. Des voix, des rires, des silhouettes ou des ombres ; crainte fondée ou paranoïa tremblotante, il esquive tout ce qui ravive au dedans la douleur et les terreurs qui hurlent à son cœur de disparaître.

Secret, silencieux ; Damien est de ceux qui préfèrent entendre que de parler, de ceux qui écoutent et acquiescent sans un mot, de ceux qui se contentent d'esquisses de sourire pour témoigner d'un soubresaut d'émotion. Rire aux éclats il ne sait plus, c'est que ça sonne un peu faux, un peu vacillant, un peu cabossé, c'est que le bonheur franc il l'a entièrement piqué de cynisme et de sarcasmes acerbes. C'est que c'est plus facile, c'est plus facile que de courir après la vie de se dire qu'à dix-sept ans plus rien ne reste à vivre que d'autres déceptions – que d'autres putain de tragédies.

Môme noctambule, les cheveux peints dans les ombres d'une nuit sans lune et les prunelles taillées dans les abysses turquoises d'un océan caribéen, son teint livide lui donne l'air d'un pâle reflet dans une eau frissonnante, frôlée d'un zéphyr. « Je m'appelle Damien. Et je suis un boulet. Paraît qu'on m'aime comme ça lol. » Carrure fine, un corps dont il a honte qu'il dissimule sous des sweat trop épais et des jeans abîmés ; les poings serrés et les yeux baissés, anonyme il sillonne les allées en frisant les murs pour mieux se fondre au milieu des visages gris et des regards vides.

Enfant bousculé, il trébuche dans les rues sur des obstacles invisibles – la vérité, pour sûr, c'est qu'il se heurte aux hasards anxiogènes qui le forcent à dévier. Des voix, des rires, des silhouettes ou des ombres ; crainte fondée ou paranoïa tremblotante, il esquive tout ce qui ravive au dedans la douleur et les terreurs qui hurlent à son cœur de disparaître.

Secret, silencieux ; Damien est de ceux qui préfèrent entendre que de parler, de ceux qui écoutent et acquiescent sans un mot, de ceux qui se contentent d'esquisses de sourire pour témoigner d'un soubresaut d'émotion. Rire aux éclats il ne sait plus, c'est que ça sonne un peu faux, un peu vacillant, un peu cabossé, c'est que le bonheur franc il l'a entièrement piqué de cynisme et de sarcasmes acerbes. C'est que c'est plus facile, c'est plus facile que de courir après la vie de se dire qu'à dix-sept ans plus rien ne reste à vivre que d'autres déceptions – que d'autres putain de tragédies.

Môme noctambule, les cheveux peints dans les ombres d'une nuit sans lune et les prunelles taillées dans les abysses turquoises d'un océan caribéen, son teint livide lui donne l'air d'un pâle reflet dans une eau frissonnante, frôlée d'un zéphyr. « Je m'appelle Damien. Et je suis un boulet. Paraît qu'on m'aime comme ça lol. » Carrure fine, un corps dont il a honte qu'il dissimule sous des sweat trop épais et des jeans abîmés ; les poings serrés et les yeux baissés, anonyme il sillonne les allées en frisant les murs pour mieux se fondre au milieu des visages gris et des regards vides.

Enfant bousculé, il trébuche dans les rues sur des obstacles invisibles – la vérité, pour sûr, c'est qu'il se heurte aux hasards anxiogènes qui le forcent à dévier. Des voix, des rires, des silhouettes ou des ombres ; crainte fondée ou paranoïa tremblotante, il esquive tout ce qui ravive au dedans la douleur et les terreurs qui hurlent à son cœur de disparaître.

Secret, silencieux ; Damien est de ceux qui préfèrent entendre que de parler, de ceux qui écoutent et acquiescent sans un mot, de ceux qui se contentent d'esquisses de sourire pour témoigner d'un soubresaut d'émotion. Rire aux éclats il ne sait plus, c'est que ça sonne un peu faux, un peu vacillant, un peu cabossé, c'est que le bonheur franc il l'a entièrement piqué de cynisme et de sarcasmes acerbes. C'est que c'est plus facile, c'est plus facile que de courir après la vie de se dire qu'à dix-sept ans plus rien ne reste à vivre que d'autres déceptions – que d'autres putain de tragédies.